Mi libro de la Buena Memoria...

Mientras se consume el cigarro la imaginación revolotea alrededor, el humo extiende sus brazos tratando inútilmente de atraparla, la pícara huye  riéndose en su cara. Volver al aire del fracaso, agarrar lápiz y papel, mirar morir el cigarro Y ver que nada nace. Junto a la ceniza muerta, mueren también sus palabras.

Con el mismo asombro que la encandiló  descubrir su música, sus libros, su vida. Con el mismo éxtasis que tuvo  al recorrer su cuerpo en las mañanas cuando respiraba, planeaba y te perdía en ella. Con la misma pasión que dedicó para aventurarse en cada detalle del gesto. Con la misma resignación que usó,  imprimió y guardó el cian de su frente. Con ese asombro, con ese éxtasis, con la pasión y resignación Ella delego su amor, Ella renuncia, Ella abandona, desposee y desarma. No pide endoses ni victimas, no hay pretensiones de ofertarle nada al pa sado ni colgar de ganchos multicolores La  Mentira Enarbolada.

Entrar simple a su vida sin pretensiones, sin argumento. Cuerpo sencillo destellando en sus manos Alma desnuda elevaba en su pecho. Ver y sentir en su centro explosiones brillantes, guerreros del alba. Parada de frente a descubrir La piel revelada, El fin conocido, distinguiendo su voz entre las voces, hermanando recuerdos, sintiendo un conmigo, volando un contigo estando unidos-perdidos en esto. Todo es aprendizaje...

Algo aprendió después de haber visto su mirada en la de ella. Aprendió a verse a si misma y entendió que sin dejar de ser ella, es en tí.

Paso a paso, poco a poco con la certeza del movimiento imparable del cosmos. Girar en el destino del otro, caminar nuevo sendero. Animales salvajes y desconfiados, asumiendo riesgos calculados.

Hace mucho no duerme, Los demonios la  acechan. La herida aún abierta. Aprendió a vivir con ella. En ocasiones es silencio, En ocasiones es bramido Calla y grita como hueso partido. La herida abierta se instala en su ropa, se va de paseo a su cabeza, duerme en sus cabellos y danza en sus dedos. La herida dulce que quema se encarga de mantenerla en vigilia, clava en ella espinas de daño propio Riéndose en su cara. Luego se calla y la acoge, Le extiende sus cálidos brazos, La atrapa en su culpa. No pasa desapercibida y a medida que el tiempo pasa juega en su contra, se acomoda plácida, Recordándole el error, el daño. El momento tenía que llegar, tenia que abrir los postigos de su propia vida. Verse desnuda, verse vacía, vacía de él, de su amor, de su vida, de si misma y de sus sueños. Su alimento ya no es suyo, Su alimento es el rencor. Alimenta la herida con gotas de rencor vestido de indiferencia. Enjuga sus años con la brisa del olvido.

Silenciosa frente a mi, veo la puerta que por mucho tiempo permaneció cerrada. Puerta que crucé tantas veces. Puerta que vio mi alegría y también mi desdén. Puerta que crucé radiante, levitando, destellando argentos hilos por la piel. Puerta que también me vio arrastrar por su umbral mi cuerpo quebrado, hecho añicos. Puerta en la que colgué mi armadura, abollada por las quijadas del dolor. Puerta que juré volverla invulnerable... Hoy, nuevamente esta puerta me invita a cruzarla. La miro de soslayo, la miro desconfiada, la miro sin creerle una palabra. La miro en diagonal, la miro con sospecha, la miro sin arriesgarme a mirarla. Esta puerta, pienso, nada bueno quiere darme. Puerta embustera, puerta tramposa; puerta farsante, puerta inventada. Puerta hechicera, puerta atrayente; puerta por la que muero a cada instante. Tu y tu tentación, que provoca franquearte una y mil veces, tu y tu deslealtad, que cautiva y atrapa, tu y tu ingratitud

Tomar tu mano y   llevarla hasta mi. Ver tu sonrisa.

No quiero dejar de ser camino no quiero quedarme en la nada Quiero arriesgarme: Correr gritar saber y ser sentir y estar Pero todo eso, lo que quiero y lo que no lo quiero contigo seas quien seas, contigo.