Mi libro de la Buena Memoria...

Mientras se consume el cigarro la imaginación revolotea alrededor, el humo extiende sus brazos tratando inútilmente de atraparla, la pícara huye  riéndose en su cara. Volver al aire del fracaso, agarrar lápiz y papel, mirar morir el cigarro Y ver que nada nace. Junto a la ceniza muerta, mueren también sus palabras.

Con el mismo asombro que la encandiló al verlo por primera vez, con la sorpresa de  descubrir su música, sus libros, su vida. Con el mismo éxtasis que sintió  al ver recorrer su cuerpo en las mañanas,  respirando, planeando y perdiéndose en ella. Con la misma pasión que dedicó al  aventurarse en cada detalle de sus gestos. Con la misma resignación que imprimió  y guardó el cian de su frente. Con asombro, con éxtasis, con pasión y resignación Ella delegó,  renunció,  abandonó y  desarmó  su amor. No pidió endoses ni garantías, no hubo victimas con  pretensiones de ofertarle algo al pa sado ni colgar de ganchos multicolores La  Mentira Enarbolada.